Un soir, il n'avait qu'un soir ou plutôt qu'une nuit.
Une simple nuit, noire comme les plumes d'un corbeau mais remplie d'étoiles aussi blanches et claires que les ailes d'un cygne. Il avait une volonté que rien n'aurait pu ébranler.
Si pure, si innocente qu'elle chasse toutes les horreurs d'un monde, d'une pensée.
Il était au comptoir. De la glace dans son whisky. Une boule ronde et quasiment parfaite comme le sentiment qui le poussait à s'en approcher.
Elle aussi était libre mais plus rude, moins douce. Pourtant il avait une irrésistible envie de s'y heurter.
Mais sa volonté fondit autant que la glace dans son verre quand il croisa son regard d'émeraude.
Et il rentra après avoir passé son seul soir, sa seule chance, sa seule nuit à ne regarder qu'elle.
